Longe, atrás das montanhas de palavras, longe dos países Vokalia e Consonantia, vivem os textos cegos. Separados, vivem em Bookmarksgrove, mesmo na costa do Semântico, um grande oceano linguístico. Um pequeno rio chamado Duden passa por eles e abastece-os com a regelialia necessária. É um país paradisíaco, no qual partes torradas de frases voam para a tua boca. Mesmo o todo-poderoso Apontador não tem qualquer controlo sobre os textos cegos - é uma vida quase não ortográfica. Um dia, porém, uma pequena linha de texto cego de nome Lorem Ipsum decidiu partir para o longínquo Mundo da Gramática. O Grande Oxmox aconselhou-a a não o fazer, porque havia milhares de vírgulas erradas, pontos de interrogação selvagens e sémikoli desonestos, mas o Pequeno Texto Cego não lhe deu ouvidos. Fez as malas com os seus sete versaletes, meteu a inicial no cinto e pôs-se a caminho.
Uma serenidade maravilhosa apoderou-se de toda a minha alma, como estas doces manhãs de primavera que.
O Grande Oxmox aconselhou-a a não o fazer, porque havia milhares de vírgulas erradas, pontos de interrogação selvagens e sémikoli desonestos, mas o Pequeno Texto Cego não lhe deu ouvidos. Fez as malas com as suas sete versálias, meteu a inicial no cinto e pôs-se a caminho. Quando chegou às primeiras colinas das Montanhas Itálicas, teve uma última visão da linha do horizonte da sua cidade natal, Bookmarksgrove, da manchete da Aldeia do Alfabeto e da sub-linha da sua própria estrada, a Linha da Pista. Com pena, uma pergunta retórica percorreu-lhe a face, depois continuou o seu caminho. No seu caminho, encontrou um exemplar. A cópia avisou o Pequeno Texto Cego que, de onde vinha, teria sido reescrito mil vezes.
A Blind Text devia dar meia volta e regressar ao seu próprio país seguro. Mas nada do que o copy dizia a convencia e, por isso, não demorou muito até que uns insidiosos Copy Writers a emboscassem, a embebedassem com Longe e Parole e a arrastassem para a sua agência, onde abusaram dela para os seus projectos vezes sem conta. E se ela não foi reescrita, então eles ainda a estão a usar. Muito longe.
Uma serenidade maravilhosa apoderou-se de toda a minha alma, como estas doces manhãs de primavera que.
O Grande Oxmox aconselhou-a a não o fazer, porque havia milhares de vírgulas erradas, pontos de interrogação selvagens e sémikoli desonestos, mas o Pequeno Texto Cego não lhe deu ouvidos. Fez as malas com as suas sete versálias, meteu a inicial no cinto e pôs-se a caminho. Quando chegou às primeiras colinas das Montanhas Itálicas, teve uma última visão da linha do horizonte da sua cidade natal, Bookmarksgrove, da manchete da Aldeia do Alfabeto e da sub-linha da sua própria estrada, a Linha da Pista. Com pena, uma pergunta retórica percorreu-lhe a face, depois continuou o seu caminho. No seu caminho, encontrou um exemplar. A cópia avisou o Pequeno Texto Cego que, de onde vinha, teria sido reescrito mil vezes.
A Blind Text devia dar meia volta e regressar ao seu próprio país seguro. Mas nada do que o copy dizia a convencia e, por isso, não demorou muito até que uns insidiosos Copy Writers a emboscassem, a embebedassem com Longe e Parole e a arrastassem para a sua agência, onde abusaram dela para os seus projectos vezes sem conta. E se ela não foi reescrita, então eles ainda a estão a usar. Muito longe.
No seu caminho encontrou uma cópia. A cópia avisou o Pequeno Texto Cego, que de onde veio teria sido reescrito mil vezes e tudo o que restava da sua origemNo seu caminho encontrou uma cópia. A cópia avisou o Pequeno Texto Cego.
Uma serenidade maravilhosa apoderou-se de toda a minha alma, como estas doces manhãs de primavera que desfruto com todo o meu coração. Estou só, e sinto o encanto de existir neste lugar, que foi criado para a felicidade de almas como a minha. Estou tão feliz, meu caro amigo, tão absorvido pelo sentimento requintado da simples tranquilidade.
Eu seria incapaz de desenhar um único traço neste momento; e, no entanto, sinto que nunca fui um artista maior do que agora. Quando, enquanto o belo vale fervilha de vapor à minha volta, e o sol meridiano bate na superfície superior da folhagem impenetrável das minhas árvores, e apenas alguns brilhos perdidos entram no santuário interior, eu me atiro entre a erva alta junto ao riacho que goteja; e, ao deitar-me perto da terra, mil plantas desconhecidas são notadas por mim: quando ouço o zumbido do pequeno mundo entre os caules, e me familiarizo com as inúmeras formas indescritíveis dos insectos e das moscas, então sinto a presença do Todo-Poderoso, que nos formou à sua imagem, e o sopro desse amor universal que nos carrega e sustenta.